PoeSíA

...y sentir tus caricias en la noche oscura, más oscura que las soledades que inventamos;
amarrados a trozos de cama que curiosamente aún siguen flotando en este mar interminable;
viéndote dormir y sonreír
-porque no me tengo que explicar esto de quererte tanto-,
que formas parte de esta idea de la vida que ya he hecho tan mía;
que no podría vivir sin acariciar tu pelo
y besar tus labios que sólo dicen verdades.

...Y sentir todo aquello que nos faltaba antes,
cuando no sabíamos,
cuando sólo soñábamos, y la vida era sólo eso: una idea;
que desde que te abrazo y me abrazas no quiero otra cosa,
no busco otra cosa.

Ahora sé que dormir junto a ti,
vivir junto a ti,
es lo que quiero;
y no te lo podría decir con mejores palabras
más que...sentir tus caricias en la noche oscura...
es eso...eso...
lo más hermoso de la vida...

ResPuestA

Esta entrada va dirigida a mi hermana, por motivo de mi anterior entrada y su comentario.

Sé que siempre escribo cosas bastante melancólicas, pero no lo puedo evitar y lo sabes. Las cosas siempre son dependiendo del cristal desde el que las mires. Y yo siempre veo con unas gafas que me obligan a profundizar quizás demasiado en aquellas cosas que veo...y las que no veo. Siempre observo desde gafas tristes, y sin embargo, siempre me he obligado a mantener vivos mis sueños.

Mi anterior entrada trata sobre un tema concreto, desde el que intento evaluar hasta qué punto, pensando en él, se podría decir que me ha beneficiado como persona. Y he llegado a la conclusión de que me ha dañado más de lo que me ha beneficiado. Aunque mi intención no era esa.

Me paso cada día soñando cosas nuevas que haría si mi vida no fuese esta, si yo fuera digamos bastante más libre de la libertad que puedo disfrutar ahora. Me considero una persona alegre, lo soy. Pero las gafas que llevo son interiores y lo peor de todo es que creo que tienen razón. La vida de una persona es tan frágil...tan tan frágil.

Sé que no doy a captar del todo la idea, pero es mejor así. Cada día mío me lo paso indagando sobre cosas que me gustaría conocer, o sobre creencias que ayudan a otras personas a darle sentido a su vida.

Mi vida interior es rica, pero me canso tanto de excavar... Y pienso que, si lo que cuenta es siempre la impresión que nos queda de los hechos..., en lo que llevo de vida he cometido bastantes errores.

Pero lo peor no es eso. Lo peor es que soy una cobarde por tener miedo a no encontrar un sentido a la vida que vivo.

¿Sabes? no le tengo miedo a la muerte, sino tengo miedo de que, cuando esté ante su puerta, me dé cuenta de que he desperdiciado mi vida, de que me he traicionado hasta a mí misma...

Mi huManIdaD

Mi humanidad me impide darle la espalda. Miro al principio, pero después echo la cabeza hacia atrás. Quiero hacer como que no he visto, pues hay algo en mí de inocente todavía.

Pero ya me he reído de esa inocencia, ay...tantas veces: ya he mirado, y me he regocijado en una sonrisa plácida y tranquila, ausente de remordimientos...

¿Seré yo inmerecedora de mis padres?, ¿seré yo una deshonra?, ¿una boca torcida?, ¿amoral?, ¿demasiado humana acaso?...; ¿habré yo abandonado mi espíritu?, ¿habré alimentado raíces débiles?, ¿estaré ya en el último de todos los ocasos?.

Mis pies están fríos. A pesar de que la temperatura que me rodea se podría decir agradable. Ellos tienen frío. Y mis manos frías los calientan.

Aún crezco. ¡Dadme tiempo si queréis exigirme!, mi humanidad es tan pronunciada...tan generosa...tan ingenua a veces..., ¡mi alma es tan artista!...

Mi humanidad se pasa horas enteras dándose permiso, dándose fuerzas para reírse de mi otra parte, mi parte ingenua.
Mi humanidad es tan sencilla de entender si uno quiere..., si uno simplemente está dispuesto a ello...

Mi amor siempre siempre...es verdadero; es fértil y crece en las copas más altas de los árboles.
Mi amor hace honor a la palabra.
Mi amor es desinteresado, y siempre mira a los ojos con un brillo mezcla de ingenuidad y pasión.

En mí residen juntas... niña y mujer.

Ante eL vaCío eXistEnCiaL II. ComEntAndO...

Las personas de hoy día viven en un vacío existencial que se manifiesta sobre todo en el aburrimiento.
En el fondo de numerosos casos de frustración sexual, late, propiamente hablando, la frustración de la voluntad de sentido: sólo en el vacío existencial prolifera la líbido sexual.

El autor de este libro considera el ritmo acelerado de la vida actual como un intento de automedicación -aunque inútil- de la frustración existencial. Cuanto más desconoce el hombre el objetivo de su vida, más trepidante ritmo da a esta vida. Sería algo así como un no querer admitir este espacio que nos acomete por dentro y que nos exige calmarlo de alguna manera. Así como una droga adormece el cuerpo y lo prepara para el reposo y la calma, así hacen las prisas con nosotros, que, aunque parezca a primera vista contradictorio, se podría resumir en un voluntario atontamiento para no caer en la desesperanza de encontrarse con uno mismo en un silencio que no nos da respuestas.

Es la preocupación por el sentido de la existencia lo que caracteriza al hombre como tal, y no podemos reducirla calificándola de enfermedad, de síntoma. Sino que es algo propio del hombre, algo suyo, necesario para su vida, y es esta "problemática" la que nos indica en muchos casos la madurez personal y la que revela el funcionamiento "normal" de nuestra mente.

Yo desconfío de aquellas personas que se dicen mayores y que nunca se han preguntado para qué viven. Desconfío de aquellas personas que viven tranquilas entre despilfarros caprichosos, o que dicen tener sólo inquietudes adquiribles con dinero.

Hasta escribir se me hace extraño a veces, pues dudo de a quien llegarán realmente estas palabras. Escribir puede ser una forma de existir, un propósito que yo me hago en mi vida y que sé que, si sé apreciarlo de verdad, me ayudará a crecer como persona.

"AnTe eL vaCìo ExisTenCiaL"

Estoy leyendo un libro muy interesante titulado "Ante el vacìo existencial", de Viktor E. Frankl, y me veo en la obligaciòn moral de compartir pensamientos tan certeros, tan ùtiles y tan hermosos...

..."es especìficamente humano preguntarse por el sentido de la vida y tambièn someter a crìtica este sentido. Es sobre todo un privilegio de los jòvenes declarar a la luz del dìa su mayorìa de edad al plantearse en primer tèrmino el sentido de la vida.

Se dice que Einstein afirmò que quien considera que su vida no tiene sentido no sòlo es un desdichado, sino que apenas si tiene capacidad de vivir. De hecho la voluntad de sentido incluye en sì algo de lo que la psicologìa americana designa como "survival value".

Cada època tiene sus neurosis, y cada tiempo tiene su psicoterapia. Sòlo la psicoterapia rehumanizada puede comprender los signos del tiempo, y sòlo ella puede hacerse cargo de las necesidades de nuestra època.

Ningùn psiquiatra, psicoterapeuta, etc, puede decirle a un enfermo cuàl es el sentido, pero sì puede decirle que la vida tiene un sentido, que lo conserva bajo todas las condiciones y circunstancias, gracias a la posibilidad de descubrir un sentido tambièn en el sufrimiento.

La pregunta del sentido de la vida viene provocada tanto por la frustraciòn de las necesidades inferiores, como por la satisfacciòn de dichas necesidades."

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Y ahora os escribo yo. ¿Què os ha parecido?, ¿interesante?. A mì me està encantando y os lo recomiendo muchìsimo, asì que si alguien lo lee, a ver si lo disfruta igual de lo que lo estoy disfrutando yo. :)

Viktor Emil Frankl, (26 de marzo de 1905 - 2 de septiembre de 1997) neurólogo y psiquiatra austriaco, fundador de la Logoterapia. Sobrevivió desde 1942 hasta 1945 en varios campos de concentración nazis, incluidos Auschwitz y Dachau. A partir de esa experiencia, escribió el libro El hombre en busca de sentido.
Publicó más de 30 libros, y recibió 29 doctorados Honoris Causa por distintas universidades.
Finalmente, muriò el 2 de septiembre de 1997, en Viena.

Besitos!!

Lo imPorTantE de mI vIdA

Pienso muchas veces en lo que me quedaría realmente si pocas cosas (no hace falta que sean muchas)desaparecieran de mi vida.

Me sé una persona en crecimiento, que me contradigo muchas veces, es verdad, que me miento a mí misma y tropiezo por mea culpa...también es verdad. Pero que también se guía para disfrutar y cuidar de aquellas cosas de la vida que realmente tienen valor y son magníficas por naturaleza. -Ésas cosas que no nacen y se hacen en los quirófanos-.

Sin escribir, sin amar... yo no sería la misma. Y me da miedo aventurarme a imaginar cómo sería mi vida entonces, porque algo pequeño y a la vez grande en mi interior me susurra a gritos que no..., que no sería la misma.

Y se me ha pasado por la cabeza que me iba a recorrer el mundo sola, con la única intención de perderme entre la gente, de malgastar el tiempo andando...como si de una peregrinación se tratase, sin ilusiones sin las que vivir no creería en el amor, ni en el sentido de la vida. No creería en la fuerza que yo llevo dentro, no creería en una felicidad atada a otras cosas. -Desconfiaría de todo-.
Y se me ha pasado por la cabeza quedarme escondida en casa, para desacostumbrarme poco a poco del mundo y que no me eche de menos ni extrañarle yo a él.

Y no busco encontrar a alguien que me comprenda, porque no necesito dar ese paso. Me llega saber que yo soy así y que me acepto como tal sin preocuparme que nadie me comprenda. Porque creo en mí por mí misma. Y asumiré con buena voluntad todo lo que merezca en la vida. Porque sólo yo soy dueña de mis aciertos o mis fracasos, y todos me harán crecer hacia arriba.

Anoche estuve pensando estas cosas. Yo sin escribir. Yo sin amar a quien amo. Fue como la simulación de un drama posible y aterrador. Porque, ¿qué pasaría si un día me quedara sin palabras?, ¿qué pasaría si me quedara prohibido amar a quien amo?.
Prefiero no pensarlo. Ya no sería yo. Moriría..., hay tantas y tantas maneras de morir..., tantas que se puede morir viviendo, y esta es la manera más dolorosa de todas ellas.

Creo en una vida maravillosa, y sé que me haría daño ser escéptica, y sé que me hará daño aferrarme demasiado a las cosas e ideas. Pisaré fuerte por la vida igualmente.

Por ello, dedico esta entrada a todas esas personas, ideas y cosas que le dan sentido a mi vida.

PaLabrAs cOn sIgNifiCaDo

Tú eres eso
que no consigo definir,
aquello que escapa entre mis dedos
por ser esencia libre e inpalpable;
ya te has convertido en tantas cosas
y me has amado de tantas y tantas maneras que...
...¿cómo atreverme a definirte?
¿cómo atreverme a ponerte nombre alguno?.

Quisiera alimentar
aquello que proteges en la vida,
cargar tus miedos a mi espalda,
llevarlos de viaje lejos de ti;
vigilar que siempre mires al frente
con los ojos cargados de ilusiones;
que tus noches sean plácidas
y tus días soleados;
-que puedas afirmarte hombre feliz
sobre todas las cosas-.

Y es que no hay más mundo sin descubrir
ni más dioses universales a los que pedir misericordia,
porque ahora he descubierto
que todo comienza y acaba contigo;
es verdad,
-hay ataduras más fuertes
que las que uno hace con las manos,
y que solamente puede hacerlas el corazón-.

Mi casa es tu casa,
mis palabras son a causa tuya,
...hasta mis sueños los has robado ahora por siempre:
-¿aún no te crees dueño de mi universo?

clávame una espina pequeña
y verás como sangro a borbotones,
porque mis pulmones
están llenos de tu aire,
y mis pies se han acostumbrado al suelo de tu camino.

LetRa DedIcAdA...

Allá VoY

Cada uno le pedimos cosas distintas a la vida, porque no todos necesitamos lo mismo.

Yo pido en mi vida experimentar las cosas, sentirlas, amarlas, llorarlas, sufrirlas...

Yo le pido a cada día razones y más razones que me impulsen a ir hacia delante.

Vaciaré mi maleta porque quiero irme lejos y tengo que dejar espacio para otras cosas nuevas. Tendré que agrandar mi amplitud de miras. Tendré que viajar con mis miedos. Pero viajaré también con mis ilusiones.

Porque sólo yo puedo sentir lo que yo siento.

Porque necesito y necesito conocer y conocer.

Porque me crezco lejos y entre desconocidos.

Porque no soy igual a los demás.

Porque quiero ser un pedacito de muchas personas distintas.

Porque quiero saber.

Porque quiero esforzarme.

Porque quiero darme cuenta.

Madurar.

Amar.

Equivocarme...

Llorar de alegría.

Porque sólo ahora estoy viviendo.

Porque la vida es como uno espera que sea...

Porque espero encontrarme poco a poco en cada sitio al que vaya.

Porque muero en lo cotidiano.

Porque admiro la belleza de lo distinto.

Porque en mi locura resido casi toda yo.

Porque me gusta ser así.

Porque es emocionante arriesgar comodidades por un sueño que pocos comprenden.

Porque quiero.

Porque vivo y respiro el viaje.

Por eso y más cosas...


¿Sabes qué?

Voy a comerme el mundo pedacito a pedacito

y, cuando lo termine,

os diré cuánto... cuánto... lo he disfrutado.

For you!!!

Sobran las palabras...

Te quiero :)

A quIeN no mEreCe

Cuèntame cada una de las minucias
que pasean por tu cabeza
como si fueran personas
que pasean como tú.

Si al menos tienen verguenza.

Cuèntame màs historias de èsas
que me aburren tanto
y que sin embargo siempre te escucho
mientras espero que acabes pronto.

Cuèntame còmo te vas deshojando
minuciosamente por dentro
hasta acabar, segùn dices,
tan desnuda
que no te atreves a presentarte
si estoy despierta.

Me esquivas, ¿no es así?.

Veremos de lo que eres capaz todavía.

Tu dolor no se palpa.
Cuèntame más veces còmo es.
Si es grande o pequeño.
Si lo tienes atado
o si es un dolor pasajero de tantos.
Si te gusta regodearte en él.
Porque te gusta, ¿no?.

Cuèntame.
Cuèntamelo todo.
Y sobretodo no seas hipócrita, ¿vale?,
porque se me hace muy difícil escucharte...

Un día te voy a regalar un espejo
para que te observes con detenimiento
y empieces a mirar la viga de tu ojo que no das sacado.

¿Y se supone que ibas a hablar conmigo?
pues esquivas muy pero que muy bien...;
eres un sepulcro blanqueado,
una cara bonita con mucha tontería por dentro;
pienso que lo de mujer te queda muy lejos,
tanto como de mi dedo al cielo.

¿Quieres jugar como niña que eres?

...veamos de lo que eres capaz.

ResPirEmOS profUndAMente

No me gusta hablar en plural, pero cojamos aire. Lo importante es disfrutarlo a fin de cuentas, aunque no consigamos llenar los pulmones.

Estamos en una montaña. Muy elevada. Muy silenciosa. Muy fría.

Estamos solos: la grandeza de todo lo que nos rodea nos hace sentir pequeños, y, de alguna manera, míseros, como si estuviéramos obligados a admitirnos estrechos de mente... y largos de palabras.

El paisaje es tan puro... Este aire que respiramos es un aire virgen. Aunque su virginidad no arrastra inocencia ni candor. Es como si le hubieran quitado la ilusión demasiado pronto, como si lo hubieran desvestido tantas veces que ha perdido ya la verguenza. Como si tantas veces le hubieran pasado la mano por encima que su piel se ha vuelto áspera al contacto y fría de corazón.

Sin embargo os preguntáis cómo puede seguir siendo virgen este aire... Yo os lo diré.

Este aire es virgen porque siempre ha querido volar alto, porque planea sobre cosas grandes. En mi respiración veo que es un aire fuerte. Ha aprendido sabe Dios cómo. Pero su espítitu no ha perdido la nitidez: tiene aún alma de muchacho.
Representa para mí esa ansia que llevo tan dentro de conocer mundo, conocer climas, gentes, dificultades, océanos, pastos, ciudades, riachuelos... Todo es susceptible de admiración.
Claro está: sigue siendo un niño. Sigue siendo virgen.

Éste es, amigos míos, un aire de montaña. Es verdad que se ha desvestido ya muchas veces, ...pero ha vuelto a vestirse con otras ropas más intensas.

Respiremos... profundamente pues.

Admiremos el paisaje.

QuiEro

Quiero compartir contigo esos pequeños momentos, esos pequeños espacios privilegiados.

Tus silencios no son los mismos para mí que para otras personas. Yo te vivo de diferente manera..., porque intento respirarte.

Apretujémonos entre sonrisas y sonrisas...

Quiero que esos detalles que nos ofrece la vida, sean nuestros tesoros... nuestros.

Y no soy egoísta si amarro para nosotros esa esencia; para ti estoy en todos los sentidos, tanto para besarte, como para disfrutar juntos de otros placeres que parecen más ingenuos.

Porque si te digo que te quiero, es mi intención demostrártelo de todas las maneras posibles. Y no caben para mí quejas de terceras personas.

Te quiero

Te quiero

Y te quiero

Y hay cosas que sólo son de nosotros.

"Con eL TieMpO", jOrGe LuiS bOrGeS

Después de un tiempo, uno aprende la sutíl diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma, y uno aprende que el amor no significa acostarse y una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender...

Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes...y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.

Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calor del sol quema. Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende... y con cada día uno aprende.

Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.

Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas.

Con el tiempo te das cuenta de que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.

Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas.

Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes.

Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.

Con el tiempo te das cuenta que aunque seas felíz con tus amigos, algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.

Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser humano, tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones o desprecios multiplicados al cuadrado.

Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen ocasionará que al final no sean como esperabas.

Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante (...)

Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo...

Jorge Luis Borges

tÚ

Quisiera detener
estos momentos fugaces,
que se escapan graciosos
por entre las comisuras
de nuestra risa;
coserlos con hilos duraderos
-para que esto no se acabe-,
de mis manos a tu pelo,
continuando a lo largo de ti hacia abajo,
...hasta chocar con la punta de tus dedos.

Sólo hace falta que me mires
para que no me importe
si la película ha terminado
o si estamos en anuncios...;
si hoy es domingo
o si es día de semana
y no nos está permitido acercarnos demasiado...,
¿porque sabes qué?
me he hecho inmune a todo lo que atente contra nuestra felicidad:
soy un plástico, un paraguas, un cristal vertical...

Te miro
y en tus ojos veo a un niño
que brilla furiosamente sus horas felices a mi lado,
-a mi lado-;
a la vez te me arrimas muy cerca,
...y comprendo que tienes palabras de hombre
y que hay más brillos en tus ojos
de los que yo observo.

-Dime más veces que haremos locuras juntos-.

¡Cómo me gustaría tenderte
en el mismo medio de todo paraíso!:
-en mi mitad te regalo
todo lo que soy como mujer,
la causa de lo que será seguro mi mayor logro en la vida.

Mis manos quieren traerte conmigo,
convertir esta noche
en manantiales de agua fresca montañosa
-de ésa que nace tan cerca del cielo-.

Quiero pasar las horas
oliendo tu pelo,
jugando a morderte,
e ir a esconderme
en donde sé que seguro seguro... vas a encontrarme.

Estoy enamorada, por eso te escribo y escribo más todavía,
mis manos están tan frías desde que no estoy a tu lado...;
guárdame como lo haces siempre:
-cómo si atesoraras un tesoro-,
y sonreiré con sonrisas que nunca antes habías visto.

¿Sabes ya lo que es el amor?...

ExcLamAcióN

Amigos míos, para conocer al mundo hace falta conocer también sus cosas malas. Sino, somos ciegos de un sólo ojo, o bien, cojos de una sola pierna. Y no hay peor ciego que el que no quiere ver, porque no vive, sino que inventa. Se inventa a sí mismo y se dice otra persona, alguien fabuloso y admirado por todos; pero no le creáis: ¡observadle!, ¡observadle despacio!, ¿no veis cómo tiembla por dentro ante lo vivo?. Él no merece estar entre nosotros, él es únicamente una fantasía triste y caprichosa, que vive para no vivir, que ríe y llora únicamente cuando lo requiere el momento. Él no es un hermano de los nuestros, sino un fantasioso, un loco que se cree el único dueño de su vida, que sabe (cree saber) lo que debe hacer en cada momento.

Huír de sus seguridades aparentes, y acogeros a la idea de un ser humano finito que aspira a lo infinito sin saber porqué. ¿Tanto le cuesta al mundo aceptar eso?, ¿tanto os cuesta a vosotros?. Eso sí, los locos viven más contentos.

Haced lo que os plazca. Siempre escapé de esa gente a la que no le gusta reflexionar. Y digo reflexionar como quien dice meditar. Y que no os suene a una meditación religiosa y extraña. No me seáis vulgares, no me seáis como la mayoría, que solo cree lo que le cuentan.
Vosotros y yo vamos más allá que todos ellos, ¿no véis qué lejos estamos ya?: casi no se ven sus cuerpecillos en el horizonte. Se han perdido, pero ellos aún no lo saben.

Mi verdad es ésta: no hay mayor virtud que la humildad, ni mayor defecto que la arrogancia. Quien os vaya presumiendo de bienes, de amistades o de sabiduría, ¡cuán pobre es y cuán ciego está sin saberlo!; no sabe que su aparente felicidad en realidad no es tal. ¿Qué se oculta, pues, detrás de todo ese divertimento del hombre, detrás de la caza y la danza, el juego y el deporte, tras las conversaciones, las aventuras amorosas y la ostentación de cargos públicos?. Si se mira detrás de todas esas máscaras, no encuentra otra cosa que el miedo a estar solo, la soledad frente a uno mismo.

Lo vAliOso dE CaDa díA

Recojamos con cuidado las cosas más bellas de cada día. Que no se caigan y choquen contra el suelo por un descuido nuestro.

Son como pompas de jabón, brillantes, delicadas y pequeñas. Juguetean con las distintas masas de aire. A veces no las vemos, pero ojalá las viéramos siempre...

Que cada día vivido hayamos sabido agradecer y valorar lo realmente importante. Y sabido separar lo superfluo de lo necesario.

Economicémonos para ser felices.
Seamos honrados.
Miremos a los ojos de las personas.
Sepamos captar el espíritu de finura...

Por Ti

Me miras
y la oscuridad
no puede perdernos,
aunque choquen nuestras piernas
y se mezclen nuestros labios
siempre te acabo encontrando
a mi lado;
y sonríes,
y en tu sonrisa crezco
lo que no crecí en años.

Lo sabes,
que por ti haría cualquier cosa,
que sólo me hace falta abrazarte
para saber
que no hay noches mejores
que las que paso a tu lado.

Todo lo demás es herejía,
te lo digo yo
que estoy enamorada de ti,
que tienes mi espada
y mi pluma,
mi alma acaso
en estas letras.

Y no te miento
si te digo que me vuelves
niña y mujer al mismo tiempo,
pues enredada a ti siento una dicha joven
y un placer adulto.

Quiéreme.

Mi risa y gozo
siempre serán tuyos.

CánTiCo

Nadie me ha enseñado nunca a tocar, y sin embargo hay gente que se para a escuchar un trozo de mi canción.

Si es que me gusta tanto...tanto tocar..., que no me importaron mucho nunca las críticas.

Con que las personas más cercanas a mí escuchen mi canción al menos una vez al día, me llega.

Y parezco triste. Lo sé. Pero tocar me hace más feliz.

Y que me escuchéis...

...me hace muy afortunado.

Porque, al igual que la nada que soy yo sin mi guitarra y mi canción, también soy nada sin vosotros, que no me dais oídos aunque lo creáis, sino que me dais apoyo.
Me hacéis ver que os importa que cante, que os gusta mi canción porque la canto yo y esa es razón suficiente.

Por eso canto, por vosotros y por mí.

Y parezco triste. Lo sé. Pero tocar me hace más feliz.

Poema 14 de Pablo Neruda

Juegas todos los días con la luz del universo.
Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua.
Eres más que esta blanca cabecita que aprieto
como un racimo entre mis manos cada día.

A nadie te pareces desde que yo te amo.
Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas.
Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur?
Ah déjame recordarte como eras entonces cuando aún no existías.

De pronto el viento aúlla y golpea mi ventana cerrada.
El cielo es una red cuajada de peces sombríos.
Aquí vienen a dar todos los vientos, todos.
Se desviste la lluvia.

Pasan huyendo los pájaros.
El viento. El viento.
Yo solo puedo luchar contra la fuerza de los hombres.
El temporal arremolina hojas oscuras
y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo.

Tú estás aquí. Ah tú no huyes
Tú me responderás hasta el último grito.
Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo.
Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos.

Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas,
y tienes hasta los senos perfumados.
Mientras el viento triste galopa matando mariposas
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela.

Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes.

Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.

Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.