Las flores hacen el amor sin tocarse. Delegan al aire esa sensación.
Olvidan su sexualidad dentro de la corola, allá muy dentro, dicen no sentir necesidad.
No se ruborizan ni se sienten confusas. Ellas permaneces quietas, sin un pulso tembloroso que las descubra.
Bellas siempre, e intocables, se aseguran una virginidad psicológica.
Las flores hacen el amor sin tocarse.
Yo las miro cuando el viento las arrastra hacia pensamientos intespestuosos.
Ellas dicen ser más fuertes.
Yo aprendo de esa supuesta fuerza asexual que lucen a deshora, cuando el corazón pide urgentemente un respiro.
Las flores y el amor que ellas me enseñan, todo lo que ellas han querido, yo lo soy. En un acto desenfadado e inmaduro, me desquito de todos esos pensamientos paralizantes.
El acto empieza y yo soy parte de él. Y ahora sé separar el placer del sentimiento. El viento me ha enseñado a no mezclar ambas cosas.
Pero mi felicidad, ¿dónde la he perdido?. ¿O acaso tenía alas y se fue inesperadamente?.
A mí me lleva la tarde, cada vez más tranquila. Una tarde de colores azules que envejecen.
Me dice "tú sólo baila", y yo y mi juventud escondidas en la corola, brillamos con colores del invierno que toca...
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