Pésima

Escribir entre este silencio
como si nadie nos estuviera escuchando,
-porque nadie nos escucha-,
es lo que nos queda
después de manchar con rabia todo aquello
que no merecíamos.

Pintarnos ingenuamente juntos
y saborear cada sonrisa que para mí siempre era nueva,
ése fue mi precipicio,
ésa fue una droga sucia que no he conseguido eliminar de mi vida.

Escribir por nada en concreto,
casi ni por nadie;
escribir porque me siento sola,
eternamente sola,
dime tú, que siempre estás acompañado:
-¿me queda para rato? ¿o esto acaba ya?
¿o sólo es un mal sueño?.

Despertarme y morirme
ay...lo he hecho tantas veces!;
un papel en blanco que me grita que lo ensucie
porque su blancura significa vacío en mi vida.

Yo lo mancho, procuro hacerlo lo peor posible,
lo emborrono, lo garabateo,
procurando que no quede ningún espacio en blanco.

Así es como hago con mi vida.
-Todo en pedazos-
-Todo lejos-
Así es como hago.

A estas pocas alturas de mi existencia
creo sinceramente que he pensado demasiado.
Por eso ahora garabateo: tengo que intentar olvidar todo aquello
que me recuerda que la vida no vale nada.